多时候，独坐在屋宇内，抬头望着

33泛了白的天花板，听着窗外的风起叶落。整个人仿佛都陷入了时间的漩涡里。回忆伤神，特别对于你我。我们的风景在变，跨过了那一道道故乡的青山，淹没了在薄雾笼罩的清晨；咀嚼着新鲜的空气，让湿厚的露水，从年轮缠绕的苍天大树上，缓缓滴落。但那感觉，从未变过。那份熟悉，就算被时光打包，丢入深不见底的井里，我依旧能触碰到它的温暖。

还记得，眼前的泥泞小路吗？我们的友谊，仿佛就由这路上一块块的鹅暖石所铺就。滂沱大雨，只会让路越发清晰，让路一直延伸到密林深处。而我，仿佛不论过了多少年，却一直在这条路上行走，从未离去。你的话，仿佛带有魔性，说者无心，听者却可能一辈子也忘不了：

“一直沿着路走，可能会有意想不到的东西。”你微笑着一句略过，那眼光却停留在了远方路的尽头。回想起来，就像在风中去捕捉那纷乱的树影，一切都显得那么飘渺不定，而唯有你，始终如一。我眷恋这乡间的美，却不想让你的双脚，陷入得太深。

朴素的衣织，可能一穿就是一辈子，你也或许习惯了习惯，吐着烟圈，在火炭堆前细数农事。但，你的梦想，很美；你的背影足够去书写任何史诗。你也许，无数次在现实面前受挫。但，不论过了多少次，你总能把悲伤吞没，找到依靠，找到希望。每一次新的相遇，都能找到你新的东西，除了你一直不变的微笑，还有那写在你孩子们脸上一点点积累的幸福。

生活即便没有选择，那么我们便也应没有悔恨，要懂得接纳，然后创造出所爱之人的幸福。这样的梦想又何尝不伟大呢？

记得，爷爷在漆黑的雨夜，任奶奶苦心相劝，也不肯离去，坚持要在屋舍的门前与盆火相伴。火星在木炭之间跳跃发出“咔擦”的声响，爷爷带着毡帽，让火光扑在脸上，伸出由汗水凝炼成年轮的枯瘦双手静静地取着暖。那双手，我小时候曾抚摸过。我天真地问爷爷道：“为什么这么硬啊？”爷爷只是笑了笑，拍了拍我的头。

每每于此，父亲总会难以掩饰心痛，带着我和爷爷坐在了一起。爷爷晚年烙上了中风，发声困难，只能对我们摇摇头，用手比划着什么，好像在示意我们进屋子里。这时候，唯有父亲懂得爷爷的心意，稍微提高了嗓门，对着爷爷道：“没关系，烤烤火也好。”

听乡里的老人们常谈，爷爷年轻的时候是乡里的一把手，干活勤奋又有文化。所以幸运的我出生在了一个大家族里。虽说如此，贫困一直缠在家族里，直到父亲走出山头，家族的生活才有所改观。

每一次过年回家，总会听到父亲对爷爷的苦苦劝说：“都什么时候了，都给你们买新的了，这些东西还老不丢。”让我最记忆犹新的便是屋子里的供桌，上面刻满了一道又一道刻痕，感觉伤痕累累的样子，但仔细一看，却是密密麻麻的汉字。父亲说，爷爷那个时候家里很贫穷，纸又很贵，所以只能在晚上干完农活，对着供桌练字。爷爷有一大木箱都装满了陈旧得泛黄的书籍，即便如此，每次我手捧闲书，悠哉游哉，爷爷都会向我笑呵呵地“炫耀”着这些旧书。

生活本是一本难念的书，而爷爷以及父亲却是我读得最为朴实的书。没有什么理由，也许可笑，但我从他们身上读到了守望的味道：守望幸福，守望梦想，就像盖茨比一样，守望着那转瞬即逝的绿光；像信长一样在生死面前高歌敦盛的豪迈；像阿甘一样矢志不渝追寻着自己的梦想。

我也读懂了幸福的传承。爷爷守望着曾经奋斗过的土地，因为那是最为朴实与亲切的东西，虽然染尽了一滴滴汗水，但终能换来几代人的幸福。守望着眼前的一切，爷爷的内心定然是安定的，所守护的一切既是家人又是梦想，能与家人相拥，与所爱之人幸福生活，定是这天下最幸福的事情，也是最美的梦。

家，是一首不眠的诗，也是最为纯粹的梦想。